|
| 15.08.07 03:45 | Ты владеешь миром, но он владеет тобой .... |
ru |
Честно говоря, спать под звуки включённого компьютера довольно идиотская привычка. Вместо того, чтобы начать видеть сны, заканчиваешь смотреть новости на НЛ Сталков или Мерков. Поскольку глаза уже закрыты и ты не видишь происходящего на экране, домысливать картинку приходится уже твоему полусонному мозгу, ориентируясь на закадровый текст.
Таким образом, вместо того, чтобы отключиться от дневных забот и начать дарить тебе приятные сновидения — мозг начинает транслировать экранизацию кровавого триллера, озвученного голосом какого нибудь Чародеи, а если уж очень не повезёт, то и «The», прости господи, «Jove».
Очевидно, каким благостным и безмятежным будет твой сон, если уже в его дебюте появляются вечно матерящиеся тарманы, оборотни в крестах, опальные артовики, изуродованные бойцы, нечистоплотные модераторы, перемещающиеся, как хотят и куда хотят ангелы, разгневанные правозащитники форматов, ньюкэпиталовские миротворцы в западной столице, детские трупы ньюбов, биржевые котировки эмовских комплектов, кровавые бинты состоявшихся великих битв, митинги оппозиции на форумах клуба, развитие общественного самосознания, рост недоверия админам, будущее великой игры, отсутствие альтернатив, разнузданный национализм в чатах, молодёжные организации жертв +600%, ковровые бомбардировки добрых квестов, экономические форумы барыг, преимущества частного управления ресурсами, чёрные схемы продаж, выкупы внешнего долга кланов, угрозы расправами в реале, ощущение безвременья, грядущие выборы — в общем, все то, чем богаты выпуски новостей в ведущих НЛ-ах.
В какой то момент обрывки голоса Комментатора и мелькающие картинки смешиваются в твоей голове с параллельно возникающим сном на отвлечённую тему. Как в блендере. Коктейли из всего этого получаются поистине адской смесью. Ситуация осложняется, если ты посмотрел перед новостями Сталков или Мерков, да ещё и сдобрил всё это некоторым количеством алкоголя или, не дай бог, наркотиков.
В таких снах стонущая в твоих объятиях любимая девушка внезапно оказывается Анной-Марией, сантехник из ЖЭКа Папой, Гоша Куценко, бегущий с автоматом наперевес, обращается Императором, а Бэтмены стаями летают над твоей головой, да ещё и с лицом Мусорщика. Да и сам ты то добываешь зубы в каналке Санда, то даёшь гневную отповедь кому то, находясь на ЦП Демона, то оказываешься посреди бушующего человеческого моря с каким то оранжевым ожерельем на шее, вроде критовой «розы», то внезапно ощущаешь, как мутирует твоё лицо, будто в фильме «Чужой», после использования свитка перевоплощения. Из Олигарха в неприлично дорогом костюме превращаешься в политзаключённого, из тарманского авторитета — только что заблоченного по подозрению во взломе, из афериста — в целителя, лечащего травмы. Случаются, конечно, и хорошие сны, в которых ты покупаешь Дубинку радости или известный клан, но, как правило, эти сны все равно заканчиваются какой нибудь похабщиной.
Иногда всё начнётся так захватывающе! Снится тебе, например, что ты герой жутко популярного топика на форуме, где флудеры обсуждают животрепещущие темы. И на самом интересном месте, когда ты до хрипоты споришь с флудерами, обнаруживается, что все их тонкие остроты и глубокое владение темой льются не из его рта, а из буфера обмена компьютера, а сами они внезапно оказывается таким знакомым тебе по прежней жизни бывшими сокланами. Ты убегаешь в другой сон и попадаешь на давно забытую кухню, где собрались удивительно интересные люди, поражающие свободой мысли, чётким видением будущего, собственной бескомпромиссной позицией, космополитичностью суждений, стремлением к свободе и равенству для всех. И в тот момент, когда ты понимаешь, что люди, сидящие тут, под зелёным абажуром, являются твоими единомышленниками и никого роднее их ты не встречал, — все они превращаются в тарманов-перевёртышей, а интерьер оборачивается централкой демонса, в которую чья то рука крошит мясо…
И всё это идёт сплошным потоком, и бежишь ты в ужасе из сна в сон, как герой детского мультфильма про «Вовку в Тридесятом царстве».
С пробуждением весь этот фантазм не заканчивается, ибо первое, что видят твои глаза, это экран компьютера с блоком утренних новостей какого-нить клан-сайта. И уже непонятно, было ли увиденное тобой во сне сном или, другими словами, можно ли назвать реальностью то, что ты видишь перед собой в данный момент? Таким образом, круг замыкается, потому что если по старой традиции искать спасения от реальности во снах, то ночные видения явно не место, способное тебя укрыть. А реальность опять же вовсе не является тем местом, куда хочется поскорее проснуться. Оба этих состояния так похожи друг на друга, что уже не ясно, где кончается сон, а где начинается явь. И непонятно, как вырваться из этого круга. Может быть, перестать играть в БК? Но тут вспоминается известная дурацкая народная присказка — «Какая ж жизнь без БК?» Следуя этой логике, приходишь к мысли — может быть, перестать жить? Но поскольку любое разумное существо, движимое инстинктом самосохранения, такую постановку вопроса с ходу отвергает, единственное, что тебе остаётся, это задуматься над тем, что человеку XXI века стоит начинать жить непосредственно в клубе…
Возвращаясь в реальность:
По видимому, другого пути просто не существует, ведь в современном мире информированность — главный источник благосостояния. Возьмите все эти набившие оскомину лозунги: «Информация — двигатель бизнеса», «Нет ничего ценней информации», «Побеждает не самый сильный, а самый информированный», «Будь в курсе событий!», и наконец, главный слоган тысячелетия: «Кто владеет информацией — тот владеет миром».
Компьютер для нас — все. За день мы прочитываем десяток форумов и блогов, прокликиваем сотни новостных и лайфстайловых порталов в Интернете, прослушиваем тысячи новостей по радио и просматриваем огромное количество телепередач. Мы живём в информационном пространстве. Мы должны быть в курсе темы. Мы не можем позволить себе выпасть из волны. Ежедневно мы получаем передозировки информацией. Мы очень плотно подсели. Оказавшись в местах, каким то чудом изолированных от присутствия интернета, через пару часов мы начинаем испытывать приступы жутких ломок. У нас устойчивая интернет зависимость. Все мы здесь — интернет торчки, комбатс-фанаты. Ты постоянно он лайн. У тебя современный хороший, мощный ноут, телефон с GPRS. Ты постоянно в он-лайне, даже в Черногории ты можешь сидеть на ЦП Кэпа, выполняя квест, затрагивающий твоё самолюбие. Если тебе очень повезёт и ты увидишь что то раньше, чем это напишут на НЛ Зеленоглазых, ты сможешь стать автором события и тут же получить известность, став для всех первооткрывателем нового, тайного. Человек человеку — друг, товарищ и ИНТЕРНЕТ. Это ли не новая современная мечта — самому стать компьютером?
Таковы уж мы, люди нового времени, — из жертв научной фантастики мы стали жертвами сети, жертвами этой игры, независимо от названия и места. Иногда нас посещает подозрение — а не сама ли сеть выдумала все эти слоганы? Но идти дальше по пути этой догадки очень страшно. Ведь если это так, то все наши стремления к информированности являются большой мышеловкой. Каким миром будут обладать владельцы информации? Уж не миром ли, находящимся на экране компьютера?
Но это уже из области жуткой конспирологии, потому что последняя разгадка поистине катастрофична. Ведь получается, что ты владеешь миром, но при этом сеть владеет тобой.
Тем не менее, я окончательно просыпаюсь. Просыпаюсь, чтобы встретить прекрасный, новый день. Чтобы узнать последние новости или, если очень повезёт, самому стать одной из них. Зачем? Я и сам не знаю…
Вероятнее всего, потому, что я чувствую себя последним настоящим героем. А настоящие герои превращаются в новости. Правильно? Стану ли я главной новостью дня? Не знаю…
На палах напишут…
remake by Minaev
Music: Элла Фитцджеральд, Льюис Армстронг
|
|
| |
|
|
| 07.08.07 05:40 | Нас никто не спрашивает, согласны мы или нет. |
ru |
Торопиться было некуда, но все равно я шел быстро, время от времени с извинениями задевая кого-нибудь из множества персонажей, бродивших, как и всегда в это время дня, по узким коридорам Бойцовского клуба. Они глядели в по сторонам на ЦП, выискивая новую жертву, улыбались, и на их лицах дрожали пятна солнечного света. Отчего-то было необычно много молодых, но уже растолстевших женщин в одёжках из канализации — вокруг них крутились молчаливые ньюбы, занятые бессистемным изучением окружающего мира. Иногда рядом появлялись артовики в майках БК навыпуск, у многих в руках были элики.
Я чувствовал, что наступивший день уже взял меня в оборот и принуждает думать о множестве вещей, которые меня совершенно не интересуют. Но сделать ничего было нельзя — голоса и звуки из окружающего пространства беспрепятственно проникали в голову и начинали перекатываться внутри, как шарики в лотерейном барабане, становясь на время его собственными мыслями. Сначала все заполняли несущиеся из невидимых динамиков инфернальные частушки нового радио, потом пришлось думать о какой-то новой девушке Мэджа, к которой придут после боя, потом стали передавать прогноз погоды для вечно висящего Кепа, и я начал коситься в проплывающие мимо окна, за которыми должен был усилиться ветер с Ангела.
Несколько раз я обходил кучки людей, склонившихся перед походным алтарем очередного импа — больше всего поражало то, что все импы и их боты были очень похожи друг на друга и даже изъяснялись с одним и тем же южным выговором, словно это была особая народность, где с детства изучали искусство прятать под грязным ногтем большого пальца поролоновый шарик и передвигать по картонке три перевернутых стакана. Прошло еще несколько минут, и я наконец остановился у двери из желтоватого пластика с надписью «Секретная комната» и царапиной, похожей на обращенную вверх стрелу.
Сципио был один — он сидел за столом, прихлебывал чай и глядел в окно. На нем, как обычно, был черный тренировочный костюм с надписью «Angels of California», который всегда вызывал у меня легкие сомнения по поводу калифорнийских ангелов. Еще я заметил, что Сципио давно не брился и стал похож на водил Махмуда, входящих в очередной образ, — похож тем более, что из-за примеси монголоидной крови глаза у него были такими же раскосыми.
— Привет, — сказал я.
— Привет. Закрой дверь.
— А если соседи вернутся?
— Не вернутся, — сказал Сципио.
Я закрыл дверь, и никелированный замок громко щелкнул. У него мелькнуло какое-то нехорошее предчувствие — щелчок замка напоминал звук передергиваемого затвора. Потом собственный страх показался ему смешным.
— Садись, — сказал Сципио, кивая на место напротив.
Я сел.
— Что нового? — спросил Сципио.
— Так, — сказал я. — Ничего. Ты когда-нибудь думал, куда делись последние пять лет?
— Почему именно пять?
— Цифра не имеет значения, — сказал я. — Я говорю «пять», потому что лично я помню себя пять лет назад точно таким же, как сейчас. Так же шакалил тут повсюду, глядел по сторонам, думал то же самое. А ведь еще пять лет пройдут, и то же самое будет, понимаешь?.. Чего ты на меня так смотришь странно?
— Эй, — сказал Сципио, — приди в себя.
— Да я вроде в себе. — Сципио покачал головой.
— Скажи-ка мне быстро, — проговорил он, — что такое БК?
Я удивленно поднял глаза.
— Вот странно, — сказал он. — Я сегодня в ресторане как раз думал о БК. Точнее, не о БК, а так. О жизни. Знаешь, там скатерть была грязная, и на нее свет падал. Я подумал…
— Ну-ка встань.
— Зачем?
— Встань, встань, — повторил Сципио и вылез из-за стола. Яй поднялся на ноги, и Сципио довольно грубо схватил меня за воротник и несколько раз тряхнул.
— Вспомни, — сказал он, — почему ты сюда пришел?
— Убери руки, — сказал я, — что ты, одурел? Я просто так зашел.
— Где мы находимся? Что ты сейчас слышишь?
— Я отодрал его руки от своей брони, недоуменно наморщился и вдруг понял, что слышит ритмично повторяющийся стук стали о сталь, стук, который и до этого раздавался все время, но не доходил до сознания.
— Что такое клуб? — повторил Сципио. — Где мы? — Он развернул меня к окну, и я увидел кроны деревьев, бешено проносящиеся мимо стекла слева направо.
— Ну? — Подожди, — сказал я, — подожди. Я схватился руками за голову и сел на диван. — Я вспомнил, — сказал он. — «Бойцовский клуб» — это поезд, который идет к разрушенному мосту. Поезд, в котором мы едем.
— Ты сейчас помнишь, что с тобой было? — спросил Сципио.
— Уже плохо, — сказал я. — Только в общих чертах. Вроде ничего особенного и не произошло. Как меня зовут, я знал, из какого я города — тоже. Но это как будто был совсем не я. Я себя очень странно чувствовал — словно есть разница, в каком городе качаться. Словно у всего происходящего появилось бы больше смысла, если бы ЦП в городе была чистой. Или если бы по радио крутили музыку ТКНН, понимаешь?
— Можешь не объяснять, — сказал Сципио. — Ты просто стал на время пассажиром.
Я отвернулся от окна и поглядел на стену комнаты, где была панель с двумя пыльными циферблатами и надписью «проверять каждые…» (дальше был пропуск).
— Я и сейчас пассажир, — сказал я. — И ты тоже.
— Нормальный пассажир, — сказал Сципио, — никогда не рассматривает себя в качестве пассажира. Поэтому если ты это знаешь, ты уже не пассажир. Им никогда не придет в голову, что с этого поезда можно сойти. Для них ничего, кроме поезда, просто нет.
— Для нас тоже нет ничего кроме поезда, — мрачно сказал я. — Если, конечно, не обманывать самих себя.
Сципио усмехнулся. — Не обманывать самих себя, — медленно повторил он. — Если мы не будем обманывать самих себя, нас немедленно обманут другие. И вообще, суметь обмануть то, что ты называешь «самим собой», — очень большое достижение, потому что обычно бывает наоборот — это оно нас обманывает. А есть ли что-нибудь другое, кроме нашего клуба, или нет, совершенно не важно. Важно то, что можно жить так, как будто это другое есть. Как будто из клуба действительно можно уйти. В этом вся разница. Но если ты попытаешься объяснить эту разницу кому-нибудь из игроков, тебя вряд ли поймут.
— Ты что, пробовал? — спросил я.
— Пробовал. Они не понимают даже того, что живут в этом мире.
— Какой-то бред получается, — сказал я. — Игроки не понимают того, что живут тут. Услышал бы тебя кто-нибудь.
— Но ведь они и правда этого не понимают. Как они могут понять то, что и так отлично знают? Они даже звуки металла перестали слышать.
— Да, — сказал я, — это точно. Это я на себе почувствовал. Я, когда сюда зашел, еще подумал — как тихо, когда нет никого.
— Вот именно. Тихо-тихо. Даже слышно, как ложечка в стакане звенит. Запомни, когда человек перестает слышать окружающий звук и согласен жить дальше, он становится пассажиром.
— Нас никто не спрашивает, — сказал я, — согласны мы или нет. Мы даже не помним, как мы сюда попали. Мы просто едем, и все. Ничего не остается.
— Остается самое сложное в жизни. Ехать в поезде и не быть его пассажиром, — сказал Сципио.
Remake by Pelevin
Music: Depeche mode
|
|
| |
|
|
| 07.08.07 05:39 | Сегодня особенная трава. Пир животных. |
ru |
С вечера мы говорили о том, что быт Бойцовского Клуба приобретает общие черты: та же еда, та же тактика, та же торговля и одежда в магазинах. Даже мусорные урны в Кэпе, Сане и Демоне набиты одним и тем же веществом жестянок от эликов и подарочных, просроченных, упаковок. А наутро мы встретились возле Кэпиталийского кафедрального собора на Страшилкиной улице. Моя подруга Tana обещала показать мне чисто Кэповское зрелище. Жил я в тот раз недалеко, в общагах Кэпа, и по воскресному солнышку, не торопясь, с хорошим запасом времени зашагал вниз по Страшиле. То и дело встречались утренние животные со своими хозяевами, которые подбирали в пластиковые мешочки какашки своих питомцев и бросали в урны. Культура!
По мере приближения к Центральной площади количество животных на душу населения возрастало. Возле огромного кафедрального собора животных собралось великое множество. Их, вместе с хозяевами, стояла целая очередь. Это была самая удивительная из очередей, которую мне приходилось видеть. И кошки стояли в очереди. Всех их привели на мессу, о чем было написано большими буквами — «МЕССА ЖИВОТНЫХ В ЧЕСТЬ ДНЯ МИРОЗДАТЕЛЯ».
Совы и кошки, черти и свины всех возрастов и пород, дворняжки и редкопородные красавцы вроде персов и горных лысых уворотчиков (первый раз в жизни увидел: высокие тонкие черти, в светло-серой пушистой шерсти, очень нежного вида), огромное количество свиней, всепородные кошки в корзинках, сумках и рюкзаках, прижатые к груди котята мелких уровней, мальчик с совой в целлофановом пакете, девочка со светящимся светляком … Очередь по-клубному жидкая, в затылок не дышат, стараются соблюдать дистанцию, не касаются друг друга. И все терпеливо ждут, когда их впустят в церковь. И совершенно нет благочестивого народа, который бьется в корчах, что кошка им храм осквернит!
Но это было только начало, я и представить себе не мог, что меня ожидает дальше.
К тому времени, как подошла моя подруга Tana, мне было ясно, что в храм мы не попадем: очередь обвивала весь квартал, да и оснований у нас было недостаточно, — никаких животных предъявить мы не могли.
— Когда Mobil-2 отпевали, тоже была пропасть народу, но все-таки не столько, — заметила Tana. — Но ты не огорчайся, что мы внутрь не попадем, зато мы увидим парад животных. Как жаль, что я своего не взяла!
В то время была еще жива её замечательная кошка Жаба, пожилая дама редких достоинств, крупное животное с маленьким треугольным хвостом, великая мизантропка, которая из всех живых существ в мире терпела только Tan-у.
И мы встали у самой веревки, отгораживающей огромную лестницу, ведущую прямо к парадным храмовым дверям, имевшим вид замурованных. По этой лестнице должна была подниматься праздничная процессия.
Мы ждали довольно долго: это было совсем не скучно — приводили участников. Первыми пришли старый чёрт и свин. Они были в цветочных гирляндах. Старому чёрту было неудобно стоять на лестнице, и страдающий за него хозяин крутился возле него, чтобы расположить его ноги поудобнее на ступенях. Потом пришел свин. Он был так толст, что, боюсь, принес в себе все помои Кэпитала. Он полу-висел на плече у хозяина и слегка обвивал его своим грязным копытом. Затем явился очаровательный светляк. Гирлянда из лампочек не давала ему покоя, и он долго с ней боролся, пока не стащил с шеи и не съел.
Две кошки были в розовом, то есть в розовых цветах, и являли собой образ тщеславия, как мне показалось. Зато два детеныша старого чёрта были страшно застенчивы, они не хотели сходить с рук и прятали мордочки на груди людей, которые их принесли. Язык не поворачивается говорить здесь о хозяевах. Возможно, я ошибаюсь: просто они стыдились своего человекообразия. Светляки сидели на плечах, как яркие эполеты, а один большой светляк, похожий на шар, но не шар, сидел на голове у толстого человека в чем-то, похожем на гнездо. Черный молоденький чертёнок с торчащими вперед рогами, ужасно напоминавший тех, что участвуют во всех великих, проявлял недовольство, и двое молодых людей прикладывали немало усилий, чтобы удержать его на месте. В стеклянных коробочках принесли личинки светляков уровней от нулевого до второго. Человек с тележкой, украшенной цветами, бдительно нес свою службу, но звери вели себя очень прилично, — лопата и метла не понадобились.
Наконец раздались звуки музыки, отворились высоченные храмовые двери, — старый чёрт вошел первым. Свин за ним. Старый чёрт вдруг присмирел, склонил голову и пошел как миленький… Люди с ними были тоже в венках и гирляндах и одеты в светлые стихари. Праздник-то был общий… Tana все время тихо причитала, как это она не взяла своих животных.
Молебна, который был внутри, я не слышал. В собор я не попал, да и что мне, безлошадному, было там делать? Не слышал также и положенных на этот день стихов из Библии. Наверное, читали то место, где Мусорщик принимает в свой ковчег «каждой твари по паре».
Зато, когда молебен закончился, я увидел еще одну процессию, — это была толпа нью-кэпиталовских музыкантов, среди них был один очень знаменитый, с «new-style» музыкой, ник его я знал, но забыл, а другие были незнаменитые, обыкновенные черные ребята с дудками, барабанами и голыми струнами, кое-как кое на что, какие-то самодельные и первобытные инструменты, и они устроили такой шум, гам и свистопляску, что наши российские животные разорвали бы их в клочья. Но западные — хоть бы что!
Замечу также, что в этом джаз-банде было несколько паладинов, несколько тарманов и даже две, как потом выяснилось, тарманши. В скверике возле собора стояло великолепное ликование, — и никакого благочестия! Грохотала музыка, пахло new-кэпиталовской едой из всяческого риса и прочей капусты, вегетарианской едой, которую здесь же, в наспех разбитой палатке, готовила пара двухметровых артовиков.
Овощи — людям, мясо — животным! — вот что они думали по этому поводу…
Потом началось самое удивительное: в маленьком скверике были поставлены три скамейки, нагло вытащенных со Страшилки, и установлено три шеста, на каждом из которых висело по плакату со словом BLESSING. Благословение… На одну из лавочек сел Jetkokos в красной скуфейке, две другие заняли женщины-паладинши. Мероприятие это было межконфессиональным, паладины устраивали его вместе с тарманами всех оттенков: частные расхождения в догматах временно отступили перед любовью к животным. Мне показалось, что кого-то среди них не хватало…
Ко всем трем точкам в скверике выстроились очереди кошек, сов, свинов, чертей и их хозяев. На маленьком пространстве их собралось сотни. Они не ругались, не хрюкали и не дрались. Все вели себя как на дипломатическом рауте. И даже при виде здоровенной австралийской хрюшки никто и носом не повел. Музыка перестала играть. Стояла городская тишина, в которой фыркали и повизгивали кареты, вышедшие с Вокзала.
Животные молча стояли в очереди за благословением.
— Как его зовут? Сцуко? Какая ты красивая, какая умная, Счуко! Хорошая кошка Сцуко!
Сцуко благодарно замирала у колена Jetkokos-a.
— Мироздатель благословит тебя, Сцуко! — и Jetkokos чертил в воздухе крест над головой животного. Следующая морда тыкалась в ладонь: свинная, кошачья, совиная.
Не агнцы и не львы, а всего лишь кошки и свиньи возлежали на чистой травке околохрамового скверика.
— Tana, что происходит? Они же должны друг друга грызть и рвать? — спросил я у подруги, уворота с пятилетнем стажем.
— Да я и сама не понимаю, спросим у артовиков, — и она действительно спросила у засушенной артовой дамочки. Артовая дамочка с двумя старенькими совами на красных ленточках ответила невозмутимо:
— Это просто дух Святого Мироздателя.
Вероятно, это действительно дух Святого Мироздателя, который так плодотворно трудится в Америке. К этому я ничего не добавлю, а то скажут, что я враг света.
Это событие, замечательное само по себе, оказалось прологом к еще одному, произошедшему три года спустя в тех же краях. Мой младший сын, начинающий критовик с веселым ветерком в голове, крепко сел на элики. Я, как полагается отцу, узнал последним. Tana догадывалась, делала намеки, указывая на некоторые неувязки в его поведении, но я отбивался: ты его просто плохо знаешь, у него всегда некоторый разлад со временем и пространством, это у него с детства… Наконец, сын признался и если не попросил помощи, то, по крайней мере, готов был на нее согласиться. Я прилетел в Кэп, восстановил его документы, которые к тому времени все были потеряны, вызвал старшего сына — для надежного сопровождения проэлексированного бойца на родину — и ждал отъезда, который должен был произойти вот-вот.
Накануне отъезда младший сын пропал. Пошел попрощаться с приятелями и не вернулся. Утром старший побежал на свидание со своей давней подружкой Милой Лисанькой, а я слонялся по Tan-иной квартире из угла в угол и пытался решить задачку, не имеющую решения: как найти в огромном городе маленького мальчика под большой дурью…
И тут я обратилась к Мироздателю. Он был нарисован Tan-ой на небольшом кусочке подарочной коробки. Это была самодельная коробка, сделанная в тот год, когда один за другим летели кресты, в год крестопада. Они были изображены перед сидящим Мироздателем, кошка — на спине, в позе игры и неги, а мой мальчик — склонив голову под рукой святого. Лик Мироздателя получился не очень хорошо. Животные были написаны гораздо лучше. Когда я сказал об этом Tan-е, она только плечами пожала: три раза лик переписывала, не очень похоже получается…
Оно и понятно: со своими животными она прожила столько лет, морды их наизусть знала, а Мироздателя никогда не видела…
Вот к этому никогда не виденному Мироздателю я и обратился: ты, покровитель животных, друг кошки, совы и небесных светляков, помоги мне вытащить моего дурачка, — сегодня он ничуть не осмысленнее любого из твоих любимцев… И я попросил великого покровителя животных устроить мне с сыном случайную встречу.
После чего я поехал в город, на деловое свидание в секретку, куда должен был после ланча с Jetkokos-ом приехать мой старший сын, помочь мне с переговорами.
Мы сидели с артовиками и просто старыми и мудрыми людьми, и в это время в кармане у сына зазвонил телефон: это была Tana, с которой он только что расстался, — она сообщала, что встретила его младшего брата, вот он тут стоит, и она передает ему трубку…
Спасибо тебе, Мироздатель! Мы нашли блудного сына и улетели на следующий день в city12. Мироздатель, а может и еще кто-то из его компании, вытащил нас из этой истории. Никто не погиб, все мы живы. Я бы хотел написать об этом поподробнее. Может, когда-нибудь и напишу.
Remake by Ulitskaya
Music: Depeche mode
|
|
| |
|
Total posts: 3 Pages: 1
«« « 1 » »»
|
|
| Mo |
Tu |
We |
Th |
Fr |
Sa |
Su |
| | 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | | 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | | 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | | 27 | 28 | 29 | 30 | 31 | | |
|
